[afwintergoodmorning]

Ситхетт "Память"

Он сидит за столом, то ли чертит, то ли рисует.
Свет лампочки на очках иногда бликует.
Не хватает табачного дыма,
но он не курит.
На планшете его город дышит,
звенит,
ликует.

Я сижу на полу, у меня ноутбук и вишни.
Мы молчим, потому что друг друга совсем не слышим.
И никто здесь не первый. Впрочем, никто не лишний.
И с тех пор прошло года три.
Это много. Слишком.

И вот стать бы простой, но остаться при том весомой,
скажем, воздухом, календарем, или просто — словом.
Так, шесть букв, мягкий знак на конце и всего два слога.

В его руки бы меч, но, по сути, зачем им меч.
Он закроет за мной, ему надо пораньше лечь,
день его ожидает завтра чертовски долгий.

Я люблю его. Молча. И, нет, не об этом речь.
По уму, содержимое памяти надо жечь,
это правильно. И, пусть страшно,
но нет, не сложно.

И не то что любовь, а скорее подкожный зуд.
Но однажды за ним придут и его спасут,
и, возможно, за все стихи к нему
меня тоже.

@темы: чужое-вкусное, фапоарты